Pérégrinations

de Louis Dollé

préambule à pérégrinations

 	Cher lecteur, Internaute, scientifique, artiste, mon frère, avant toutes lectures, ce petit avertissement: ceci est une blague.

          Anthropolithe ou homo pétrus en latin : titres Xiloglotes voulant dire; "hommes pierres".
Ces titres ont étés trouvés avec l'aide de Benoit Gerbet lors d'une tempête de cerveau au Wagram en décembre 2004.

Qu'est-ce que les Anthropolithes?

C'est une sorte de canular poético-archéologique avec un cocktail de 
genres clichés éculés contenant une moitié de Jules Vernes une moitié d'Indiana Jones une moitié de Marcel Duchamp et une moitié de Ray Bradbury.

Comment ça se passe?

D'abord, des textes: de faux-vrais textes trouvés dans des bibliothèques.
Ensuite, découverte d'un Anthropolithe grâce à un texte.
Bien sûr, la découverte doit être médiatisé par de faux-vrais articles de presse et de vrais faux passages télévises ainsi que de vrais articles et de vrais passages télévises.
Je vois bien aussi un relais radiophonique important (la radio peut être un bon médium poétique).
Datation au carbone 14 (c'est un cliché, il y a mieux maintenant pour dater), l'objet étrange aurait 5 million d'années, il serait plus vieux que l'apparition des humains sur terre (trouver un faux rapport de datation).
Communiquer le déroulement des apparitions Anthropolitiques sur un forum internet et créer ainsi une interactivité, découverte d'Anthropolithes dans le monde entier, textes de "Géorontologues" à l'appui.

Je souhaite une participation importante à travers Internet et lors des découvertes (pseudo-fouilles archéologiques) qu'elles soient filmées ou non, bien que je pense qu'il faille un maximum de témoignages.

     Attention! c'est un canular : je demande aux participants de mêler moultes éléments canularesque afin que l'on ne nous prennent pas au sérieux et que nous ne troublions pas l'avancée de la science.

Louis Dollé, fabricant de fautes d'orthographe. 4 avril 2005.

PÉRÉGRINATIONS

Je me nomme Louis Dollé. Je suis sculpteur-ymagier. En 1998, afin de créer une cène au crayon, il me fallut faire des recherches sur les apôtres et leurs symboles.
Je me rendis donc à la bibliothèque Dubouchage. Cet endroit me fascine depuis toujours ; son jardin, son style Hausmanien, son calme...
Les craquements du parquet et le frottement des pages tournées en sont les seuls bruits. Je n'aime pas toucher ces livres aux couvertures plastifiées. De toutes façons et comme d'habitude, mes yeux se baladaient déjà vers des recueils ayant plus de grâce et ne possédant pas le sujet demandé. C'est ainsi que mes mains furent happées par un livre relié de peau dont le titre était "pérégrinations" par Denis Malingrey.
Je le pris pour le poser sur la table que j'avais réservé à mes recherches apostoliques avortées. En le posant, le livre dégageât tellement de poussières que je me rendis compte que cet auteur devait faire parte de ces écrivains qui resteront méconnus.
Alors que je m'apprêtais à feuilleter l'insolite, un feuillet en tomba ; il avait l'aspect aussi antiques que le livre-mère et était signé du même auteur: un autographe!
En fait d'autographe, je déchiffrais tant bien que mal une mise en garde. Cet avertissement prévenait du contenu du livre, Denis Malingrey voulait sûrement le rajouter à l'édition mais il n'a pu le faire. 

Je me mis à feuilleter "pérégrinations": Denis était un voyageur. Depuis son enfance, il avait traversé l'Europe du dix-huitième siècle et participé à la plupart des expéditions scientifiques dont celle de Bougainville de laquelle il réchappa. 
"Pérégrinations" a été écrit lors de son retour alors que la révolution grondait. Peut-être, son livre, y a t'il un secret ?
Denis, en bon représentant des "lumières", s'intéressait à tout. Philosophie, Ethnologie, Géologie, Archéologie résonnaient en lui comme les notes des plus belles "sinfonia" de Mozart, qu'il avait bien connu.
La science l'avait aidé à comprendre ce monde. Il était persuadé qu'elle permettrait à l'homme de non plus dominer la nature mais de la comprendre pour en faire une complice.
Pourtant, une découverte allait bouleverser sa vie.
De par le monde, la même histoire, la même légende; des corps humains dans la pierre, plus vieux que le monde, des corps pétrifiés.
	Il dit que ses notes consacrées aux lois gouvernant le monde intelligible étaient consacrées pour un paragraphe à ces légendes "Anthropolitiques".
	Puis, le scepticisme fut battu par la découverte d'un corps "fossilisé dans une zone géologique "plus vieille que la création du monde par dieu". Il compare la qualité de la roche à celle que l'on trouve dans le Jura.

"Pérégrinations" est consacré pour un tiers à ses voyages.
ET encore, très vite, Denis nous décrit un texte en latin parlant d'un "homo-pétrus".Après sa "première pierre", l'homme de science réunit une foule de texte provenant des bibliothèques et des légendes du monde.
Ainsi, un texte, qu'il nomme "orongo" tracé à la main par des habitants de l'île de pâque.
Comme pour démontrer ses propos, Denis traduit et compare ses textes, il décrit peu ses découvertes Anthropolitiques dans la roche.
Quelle n'est pas ma fierté de lire qu'il en découvre plusieurs à Nice !
Le sanctuaire va fermer. Je décide d'emprunter le livre. J'en aurai besoin pour mes recherches....
De retour à mon foyer, je me replonge dans "Pérégrinations", avec empressement et sans même me nourrir, si ce n'est de ma lecture.
Denis Malingrey a lu, dans la bibliothèque monacale du monastère de Cimiez un parchemin de la main du moine architecte de ce monastère.
L'homme de foi décrit une pierre étrange de forme humaine fort abîmée et d'une roche semblable au lieu où sera construit le saint-lieu.
La nuit était tombé depuis longtemps car le jour commençait à poindre. Je me décidait enfin à aller me coucher, obsédé par des roches vivantes, qui envahirent aussitôt mes rêves.

Mon réveil fût lourd, et le bol de la cafetière insuffisant pour m'aider à démarrer ma journée.
Je mis fin provisoirement à la cène que je devais faire pour hier, et pris le bus pour monter au monastère ...
Le monastère de Cimiez n'a rien de semblable à celui décrit par Umberto Ecco dans son œuvre "au nom de la rose", c'est une architecture gothique tardive mélangée , enfin je crois, je ne suis pas là pour faire du tourisme.
Je ne sais si l'on peut consulter une bibliothèque monacale aussi facilement. Existait-elle encore d’ailleurs?
Le culot me force à m'adresser à un moine qui passe, qui m'indique la bibliothèque et qui m'y guide, me demande ce que je cherche et me montre le bureau de consultation des textes anciens, sur le moniteur.
C'était le moine bibliothécaire. L'on ne peut lire les textes anciens directement car le toucher, la sueur, peut abîmer le support papier ou parchemin.
Je cherche à "Doménicus Augusti" l'architecte, la surprise et là, le texte existe , il était sous mes yeux.
Je partis comme un voleur, sans "au revoir merci", troublé, excité. 

Je n'ai même pas de traces de ce précieux document, il fallait que je sorte, j’étouffais! 
Des textes qui traverses les siècles, qui décrivent les mêmes objets, et qui s'offrent à moi, comme s'ils m'attendaient.
Il fallait que je me calme. Que je me repose. Il est vrai que je n'avais guère pris de repos ces derniers jours.
L'art, la création, tout ça, c'est beau mais fatiguant!
peut-être étais-je fatigué, et puis je n'avait pas dormi.
Mais les textes réapparaissaient dans mon esprit paniquant.

Il fallait que j'en parle.

Le bus arriva au port. Je descendis à l'arrêt en face du bar "Le Wagram", puis m'installa sur la terrasse. Nicole arriva, me trouva pâlot et me dit "d'aller te reposer, ma puce".
Me reposer? alors que quelque chose je ne sais quoi déboulait dans ma vie!
Le café était là, tant pis pour lui! je le bu. Et puis j'avais commis un larcin. Peut-être, sûrement, devrais-je 
rendre ce précieux livre dérobé à la bibliothèque.
Il me fallait boire un autre café pour me donner la force de ramener ce maudit bouquin dont je feuilletais les pages.
Avec un croissant. Quatre cafés plus tard, je me rendis à la bibliothèque Dubouchage, fier de ma décision quand à me débarrasser de cette nouvelle source de soucis.

J'entrais dans cette source inépuisable de culture, de lectures, d'un pas décidé, effleurant à peine de mon sac à dos une pauvre personne âgée dans le couloir, ce qui me valut une insulte bien Française, bien de chez nous, qui font toujours plaisir à entendre.
L'odeur du parquet ancien me parvînt au cerveau, mêlée d'huile de lin ou de cire d'antiquaire et de vieilles poussières: le remords faisait déjà ses premières attaques. Cela fait partie de ces moments où l'on a fait des bêtise, qu'on le sait, et que l'on ne sait pas comment annoncer ceci à ses parents.
- M. Dollé? vous avez oublié des affaires hier.
La blonde ! c'était la blonde bibliothécaire à qui j'aurai dû faire part de mon emprunt. J'écarquillait des yeux du genre "qui ça ? moi ?".
- Vous avez oublié votre trousse sur la table, M. Dollé".
Elle me la tendait d'un air profond... de dédain.
Lorsque je la mis dans mon sac à dos, je n'y trouvais pas le livre. 
C'est sûrement d'un air affolé que j'ai du regarder la personne face à moi.
J'avais perdu l’œuvre que j'avais emprunté, mes yeux la suppliaient lorsqu'elle dit :"s'il manque quelque chose, adressez un courrier à "l'administration, nous ne sommes pas responsable". 
	- j'y penserais, fis-je.
Alors que je sortait, tout fut clair.
-	Encore toi, ma puce, ce sera?
Pendant que mon café "corretto" au Cognac
coulait, Nicole me rendit ce qui pour moi n'était plus un larcin, mais mon bien.
C'est ainsi que passa ma journée au bar "le Wagram" avec Denis Malingrey.
De nouvelles données, non, coordonnées, parvinrent à mon cerveau.
Avant de découvrir des Anthropolithes, Denis devançait Darwin et pensait que l'homme descendait du singe. Des fossiles découverts dans le monde  entier, l'évolution de leurs formes et la comparaison des roches 
prouvaient cela. 
Mais encore, et j'en fut très surpris, il pensait que les continents se déplaçaient sur un magma en fusion et que nôtre planète était bien plus vieille que la Genèse biblique.
Il me fallut un autre café "arrangé" pour admettre qu'un homme du dix-huitième siècle puisse écrire cela.
Par moments "Pérégrinations" prend des allures pseudo-philosophique, Denis Malingrey devient ésotérique, "spiritualiste".

J'avais l'impression qu'il divaguait. Il me fallait d'autres preuves de l'existence de ces Anthropolithes. Tel Saint Thomas, j'avais besoin de voir pour croire. Il plaçait des Anthropolithes un peu partout dans la  région. Sous la pyramide de Falicon (je pensais qu'elle n'existait pas à l'époque), à La Turbie (l'Anthropolithe serait de la même roche que le fameux Trophée), plusieurs à Colomars, plus encore à Clans; dont ces curieuses roches seraient les inspiratrices du nom de ce village (mais cela n'engage que lui) et de nombreux à Roure, ce village ayant une légende décrivant des pierres à l'allure humaine poussant au sol.
Puis encore pleins d'autres légendes, d'autres trouvailles.
Mon attention fut retenue lorsque Denis décrivit l'endroit précis d'une découverte: le cap de Nice. Là où je vivait, enfant.
Il le découvrit au bord de la falaise et en le sortant de sa gangue rocheuse (l'Anthropolithe était de la même origine rocheuse que la falaise)l'objet chuta d'une trentaine de mètres. Il put observer qu'il (ou elle) reposait sous huit mètres d'eau, sur un fond sableux.
Il était seize heures, le soleil n'allait pas tarder à se coucher, je devais profiter des magnifiques couchers de soleil hivernaux et aller au cap pour l'observer, celui-ci allait être prometteur : ciel bleu pur comme seule la côte d'azur peut en produire en cette saison.
J’hâtai mon pas, le cap n'étant pas loin du port, fief de mon bar préféré.
La mer était calme. J'avais oublié que le sentier ne se rendait pas jusqu'à la falaise car je me suis toujours rendu sur les plages de la falaise à la nage.
Il devait être là, à quelques mètres, en-dessous du sommet de la frontière de cette masse impressionnante de roche qui va à la rencontre de l’oppressante masse liquide.
Cela ne me gêne pas de me baigner en cette saison. D'habitude. Mais je n'avais ni mon masque de plongée, ni mes palmes, et puis l'astre partait, alors moi aussi.
De toutes manières mes pensées étaient dictées par mon abus de cafés comme j'aime, donc je repris le chemin du Wagram, pour en reprendre un pour la route.
Le lendemain, j'avais trop mal au crâne pour chausser mes palmes.

J'avais mal. L'aspirine chantait dans le verre .Même le gazouillis du médicament qui résonnait dans le verre m'agressait.
La brume dans mon crâne ne se levait pas.
J'avais passé la nuit à rêver de pierres humaines enfouies un peu partout dans la région, et en me réveillant je ne pensait qu'a une chose: les retrouver. J'étais fatigué.
Parterre sous ma mezzanine, là où se déroulent toutes mes aventures, un tas.
J'ai un défaut très masculin célibataire, c'est de laisser traîner mes affaires, habits, sac, papiers, en tas informe avant de me coucher. Je retrouve ces tas en deux endroits; la salle de bain ou la mezzanine. En me baissant pour ramasser le tas, je me rend compte que je pue de la gueule.
Tiens? dans le tas y'a un bouquin?
Pérégrinations !
ça recommence ! je suis plus fatigué encore. Ce n'était pas qu'un rêve. Bon, du café, normal celui là, et puis "eau gazeuse folle" comme régime liquide pendant quelques jours.
 
A table, le café dans la tasse avec le sucre, la cuillère qui le remue, les pensées se remettent en place.
Bon ! inutile de prendre mes palmes aujourd'hui. Benoît, appeler Benoît.
Avec Benoît, pas besoin de bla-blas, on s'est donné rendez-vous au Wagram, pour discuter de tout cela.
En attendant Benoît à mon café préféré, je me mis à feuilleter "pérégrinations". J'avais du mal à déchiffrer ce livre qui était manuscrit. Denis Malingrey écrivait comme un cochon ! je n'était qu'à la moitié du livre.
Be arriva, il projeta nonchalamment sa main en l'air et dit : 
- ' lut Lou
- ' lut Be, installe-toi.
- oui, vas ?
- bôf
- mais que t'arrives t ' il?
- Ho ! bonjour mes puces, ce seras?
- cafés, deux.
- ouaip
- alors Lou ?
Alors je racontait tout à Benoit, pérégrinations, Denis Malingrey, Anthropolithes, tout ça.
- voici, Be.
- mm
- ouaip
- c'est peut-être un faux, interromps-moi si je me trompe, car tu sais Lou…
- ouais
- cesse de m'interrompre, il faut que tu saches que de nombreux blagueurs ont dissimulé à travers les siècles moultes canulars utilisés par de fâcheux "révisionnistes" pour illustrer leurs propos fallacieux, et tout ça cause beaucoup de soucis aux vrais historiens qui  tentent de faire leur travail de conservation salvateur.
- ha ?
- Ouaip !
- Et le bouquin dans tout ça ?
- fait voir
- tiens
- Hou ! il est poussiéreux.
- Ouais
- Pas de doutes, très belle écriture du dix-huitième siècle, les "s" ressemblent aux "f", l'encre est belle, le papier n'est pas de cette qualité médiocre comme celle que l'on a vu apparaître au dix-neuvième siècle, c'est un vrai, Lou, oublie mon laïus précédent

Mon crâne me fit encore plus mal.
- Nicole, un café aspirine, s'il te plaît!
- Ouaip, deux !
J'entendis Nicole dire "si c'était pas croyable de se mettre dans des états pareils"
Le café ainsi que l'eau chantante arriva par un prompt renfort :
- mais vous avez pas honte mes puces de vous mettre dans des états pareils ?
- Que faire Be ?
- D'abord, Lou, tu te calmes.
- mm
- ensuite, tu retournes dans une autre bibliothèque pour voir si tu retrouve ce lire ailleurs...
A la bibliothèque de la villa Thiole, je n'étais pas retourné depuis quinze ans.
- Bonjour madame, je cherche un livre de Denis Malingrey, "Pérégrinations".
- Un, instant,....., oui, Denis Machingré, allez-y, c'est dans les "m"
 Allez !tiens, encore une pique dans mon crâne qui avait mal au ventre.
"J"..."K"..."L""M" ! "MA"..."MAI"..."MAL", "Malicorne", "Malingrey Anne-Marie ( essayiste, moultes essais ) "Malingrey" (Christophe, un auteur de Bandes dessinées), mon souffle fut coupé Denis Malingrey, "Pérégrinations".
Cet exemplaire était imprimé, je ne m'installai même pas pour le feuilleter.
Ce n'était pas la même œuvre, le contenu différait : il y avait le descriptif de ses nombreux voyages, un recueil de légendes, un traité géologique édulcoré, mais point d'Anthropolithes ni avertissements.
- Madame, depuis quand la bibliothèque possède cet exemplaire de ce livre ?
- Patientez...oui, MalingreDeniss...oui, depuis 1793, chaque bibliothèque de France en a une, toutefois, celles de Nice en possédait aussi à la même période.
- Comment cela ?
- Comment, "comment cela"?
- Vôtre phrase, là, "toutefois Nice en possédait à la même période", on n'est pas des sauvages, à Nice.
- Oui, mais nous sommes Français que depuis 1860.
 J'étais confus, je me sentait idiot. Néanmoins, Nice possédait un livre édité en pleine révolution française par les Français , alors qu'elle n'était pas Française.
- Et vous dites que toutes les bibliothèques de Nice possèdent ce livre ?
- Oui
Une fois de plus, je sortait précipitamment d'une bibliothèque.
Peut-être suis-je allergique à ces lieux ?
  	Il pleuvait sur le boulevard Malausséna et mes chaussures était glissantes.
C'est dans ce genre de moment là, où nôtre esprit est ailleurs, que le pieds dérape sur une flaque liquide de merde de chien, déféquée au hasard du maître laxiste et anti-social, voir même terroriste anarchiste.
C'est dans ces moments, lorsque nôtre orgueil dans sa partie charnue touche le bitume trempé, que l'on donnerait du laxatif aux laxistes.
Je ne suis pas fasciste, mais tout de même je rétablirai volontiers la peine de mort (par le laxatif) pour tout ces laxistes !
C'est aussi dans ces moments là, que la plèbe rit, riez jusqu'à ce que cela vous arrive ! crevez tous ! allez brûler en enfer !
Tiens, j'ai une montée énervée de café...
Bon, je vais me calmer à ce bar, me faire consoler par cette charmante serveuse, mais pourquoi rit-elle ?
Trois expressos plus tard, cette glissade me fit réfléchir. Peut-être était-ce un signe ?
    
Je me mis à imaginer ce que cela pourrait donner si j'avais des velléités de partager mes découvertes Anthropolitiques avec mes contemporains, mes frères.
Le son de leur rires me fit peur. J'imaginais mon surnom "l'artiste aux extra-terrestres".
Il ne pouvait en être ainsi. Il me fallait un stratagème pour faire connaître au monde mes étranges découvertes.
Mais il ne fallait pas que je m'emballe. Je devais d'abord en trouver un, de ces Anthropolithes.
Je décidait de rentrer chez moi, pour me mettre au travail. En rentrant dans mon antre, mon trajet fut couvert de rires, à cause de mon pantalon déchiré, sans doute.

Que les flammes de l'enfer vous consument

Maison, douce maison.
Juste l'horrible présence de mes voisins. Qu'un météorite leur tombe dessus !
Bien, s'asseoir, du calme, là, tranquille. Le chat ! où est ce fichu chat !ha pour réclamer sa boiboîte, il est là, mais sinon... Tiens-mais -qui-je-vois-là, c'est ma minette d'amour, hou ma pougne, ma poupougne ! vient faire un câlin à papa !
Rien de tel que' un chat pour se calmer...
Au boulot !
Un ; trouver au moins un Anthropolithe.
Deux ; trouver une solution pour partager ma découverte sans subir mes contemporains.
Pour le un, demain je chausse mes palmes, mon masque et mon tuba. Ces prochains jours, j'irais sur les divers sites anthropolithiques décrit par le Malingrey.
Pour le deux, après tout, je suis artiste. Je n'ai qu'a présenter les Anthropolithes comme un canular artistique grossier, il y en a tellement, déjà. Comme cela, je pourrai voir venir.
Diffuser l'info sur Internet, par exemple, pour obtenir des participations, peut-être ne suis-je pas le seul à avoir fait cette découverte.
Oui, je vais faire cela, je suis un génie.
Si il faut, je serai célèbre grâce à ce faux canular, plutôt que par ma sculpture !
Encore une nuit agitée.
J'aimerais dormir. Vraiment. De ce sommeil qui vous emporte comme une vague, celles du large, longues, lourdes, molles, infinies. De ce sommeil insondable, profond qui attire vers le fond, plus profond encore, toujours plus profond...
Noir, comme le café.
Quand je me réveille, j'ai un premier "flash" lumineux aveuglant.
Le café m'en procure un deuxième.
Le deuxième café m'aveugle encore.
Le troisième me donne ,en général, mal au ventre.
Ce matin, je n'en bois pas, quitte à être dans la brume pendant le trajet.
Il me faut être en forme pour plonger, c'est du sérieux et il fait pas chaud, mais beaux !
Le bus numéro sept prend son temps, ou pas, je sais pas, je dors encore de ce sommeil qui n'en est pas un, irréel, où le temps change de dimension, où le trajet du bus prend des allures de foire, coloré surprenant fantastique... et mais il ne faudrait pas que je loupe mon arrêt, moi. 
Ouf.
Le port de Nice et son quartier le matin, c'est chouette.
Le Mont Boron cache encore la clarté du soleil, les immeubles montrent leurs couleurs chaudes pleinement, l'eau du port reflète encore le noir de la nuit, et la petite brise légère amène les odeurs des croissants...
Mais-bon, j'ai encore du chemin jusqu'au cap.
Là encore, le trajet se transforme en long rêve sirupeux, où je transforme le scénario parfois, parfois non, avec plein d'Anthropolithes.
Ha-tiens, me voici assis au bord de l'eau, enlevant mes habits. A poil ou pas ?
Non, il fait froid aujourd'hui, je ne voudrait pas qu'un poisson prenne mon sexe pour une trémoline*. En caleçon !
*sorte de vers servant d’appât pour les pêcheurs
La mer est d'huile, c'est une mer d'hiver calme, et c'est tant mieux car avec ce froid, je ne pense pas pouvoir rester plus de vingt minutes dans l'eau.
Elle doit être à treize degrés, environ.
Elle est claire, car calme.
Conditions agréables, ce matin.
Un peu de bruits.
Le clapotis.
De l'eau.
Sur la berge.
Les mouettes.
Coâssent.
Mon souffle.
Profond.
Ralentit.
Mon rythme cardiaque aussi.
Les idées y'en a pas, elles sont parties, t'es prêt ?
Mes pieds en avant je glisse dans l'eau, mes chevilles mes mollets mes cuisses mon sexe me fait mal mon ventre durcit ma poitrine gèle les tétons sont durs à faire mal , mon souffle se coupe, ma tête se remplit de calme, grâce à l'eau froide. Mon souffle redémarre.
Je n'aime pas chausser mon attirail de plongée à la hâte, je prend mon temps, me plonge dans le calme, chausse d'abord mes palmes les pieds dans l'eau, puis le masque après m'être mouillé les cheveux, ce qui me donne toujours des frissons. Si je respecte ce rite, ma plongée sera réussie .
Une inspiration, trois brasses, une expiration, trois brasses. Quand je fatigue du crawl, je fait le dauphin, les deux pieds collés, je vais vite, mais dépense beaucoup d'énergie, car tout le corps fonctionne pour cette nage.
La falaise n'est plus très loin, je ne sens toujours pas mes membres s'engourdir, ni de frissons.
J'ai l'impression de rattraper mes nuits perdues de sommeil. 
Tiens ?
une vague longue
Un bateau sans doute
sûrement le ferry Corse
il doit être à l'heure sans doute
oui c'est le ferry car il y a une vague,
puis une autre plus longue puis encore une
du bruit le ressac les galets et la mer lourde
qui se précipite.
là, un Anthropolithe.
Sous la falaise il est là, l'Anthropolithe.
Parmi les posidonies une auréole blanche de pierres étrangement dénudées, 
et au milieu, l'Anthropolithe.
Là.
Une auréole.
Sous la falaise.
J'ai froid.

- Nicole, un café s'il te plaît.
Là- bas sous la grande falaise du cap de Nice, il y a une roche étrange auréolée par un petit désert parmi la jungle luxuriante sous-marine.
Pourtant, cet endroit est assez fréquenté par les plongeurs, ont aurait du remarquer cela plus tôt.
- Tiens ma puce!
- Merci Nicole.
- Tu as encore fait la bringue hier ?
Je ne sais plus ce que je lui ait répondu.
Tout comme je ne sais plus quand, comment, et combien de temps j'ai mis pour me rendre au Wagram.
Moi qui plonge pour oublier...
Je me sens...happé.
Vidé.
Fatigué.
Seul.

Je laisse du blanc dans ma page. Seul ce blanc peut évoquer ce que je vit.
Angoisse.
Vide.
ou trop-plein de tout, lassitude immense face au quotidien, de mes contemporains égoïste qui ne pensent pas à moi, de mon travail d'artiste qui me ronge, car je suis seul. Face à mon travail, face à mes angoisses, face aux Anthropolithes.
Houla ! J'ai l'impression d'écrire une newsletter de Ben.
Le blanc c'est aussi le vide a combler, la création, l'aventure !
oui, soyons positif !
En écrivant cela, j'ai l'impression de mentir...
Mentir.
Et si l'on nous mentait?
C'est tout de même bizarre ! ces anthropolithes, ce livre manuscrit, cette édition nationale dans toutes les bibliothèques de France, et qui n'ont rien à voir avec le manuscrit, et ce personnage ! Denis Malingrey ? inconnu mais dans toutes les bibliothèques avec une édition d'un livre réellement mineur (même le style du manuscrit n'est pas terrible).
Pourquoi nous cache t’ont ces étranges corps ?
Je me rend compte que je ne parvient pas à me souvenir pleinement de ce que j'ai vu ce matin. Une auréole parfaite et au centre, ce corps.
Tiens ? pas entier.
Juste le torse, de la racine du coup à la naissance des cuisses, les bras se résumant aux épaules...
Une femme...
En roche blanche, un peu jaunasse, comme la falaise.
Oui, la même roche que le promontoire.
Bizarre.
Et cet endroit est fréquenté...
Peut-on prendre ce torse pour un pur hasard dû à l'érosion ?
Et puis on en parlerait. Cet endroit serait une attraction pour les plongeurs novices, en mal de découvertes, se prenant pour des découvreurs.
Je ne l'avais jamais remarqué. Cette crique est la première que j'ai exploré, avec mes "rondines ara", de chez Cressi Sub, mes premières palmes, avec des tuyères, je n'en ai plus jamais retrouvé des comme ça.
Pourquoi cette auréole ?
Des radiations nocives émaneraient-elles de ce corps ?
Quel trouble.
Trop.
Il me fallait me rassembler.
-Nicole, un café !
On nous cache une découverte importante, j'en suis convaincu.
Peut-être que Denis Malingrey a voulu prévenir des curieux futurs avec l'avertissement laissé a Dubouchage.
Peut-être ne suis-je pas de taille a affronter un complot international.
Car tout les hauts personnage dirigeant nos pays doivent être déjà initiés a ce secret.
Je deviens paranoïaque.
Ce doit être mon abus de café.
- Merci Nicole.
Derrière l'immeuble en face, il y a un arrêt du bus numéro vingt, qui passe par le monastère de Cimiez, pourquoi pas y retourner après un autre café ?
Je suis parano avec tout ça. Les gens rient de moi dans le bus, pourquoi ?
Est-ce que je ris d'eux, moi? Tout comme je ne comprenais pas la tête surprise du moine déjà vu auparavant.
Il reprit cet air étonné lorsque je lui demandait de revisiter la bibliothèque (bon, avec du culot de ma part tout de même).
Il fronça les sourcils lorsqu'il m'entendit prononcer "Denis Malingrey", qu'il trouva, tout de suite, et il me tendit le recueil "pérégrinations", une édition intégrale, cette fois-ci !
J'étais abasourdis, une fois de plus.
Dans le bus , je compris que les gens ne se moquaient pas de mon air ahuri, mais plutôt de ma "touche" avec mes palmes à la main.
Une fois de plus à la maison. Et si je me faisait un café?
- Moi aussi j'en veux !
Cette voix était celle de ma dulcinée.
-Non-mais t'as vu ta gueule ? dit-elle. Et puis tu me délaisse, tu étais où ce matin, et ces derniers jours ? Nicole dit que Be et toi "filiez un mauvais coton". Raconte, avant que je te fasses la gueule.
Pouvais-je raconter à Virginie tout cela ? Elle allait me considérer comme un fou.
Je lui racontait tout.
Elle me répondit que "j'étais fou dans ma tête", alors qu'il fallait que nous allions nous reposer à Roure.
Dans sa voiture, une Peugeot Latécoère de la première guerre mondiale avec laquelle elle avait descendue une centaine de "zingues" ennemis, elle me demanda de tout lui ré expliquer.
Il me fallut recommencer depuis le début.
Ma rencontre il y a deux ans avec Virginie était pour moi incroyable.
Un ami, hamidhhh, qui pense depuis que je lui doit quelque chose, me la présenta. Ce soir là, je tombais amoureux de son port de tête, son cou étant une magnifique piste à bisous. Il me fallut moult sorties, nombreux alcools forts et plus magnifiques voyages afin de pouvoir l'acheter.
Heureusement que je me débrouille bien intellectuellement, cela récupère mon physique fâcheux de petit gros.
Je suis d'ail leur son gros.
Au début de nôtre relation, ce qui me faisait le plus peur, c'était la rencontre avec le chat.
Mais ça ce passa bien grâce aux divers alcools, sorties, voyages.
Elles sont très complices désormais.
Nous habitons tout les trois dans un appartement où nous avons chacun nôtre pièce, pour conserver nôtre intimité, sauf le chat, qui dort avec moi car il ronfle.
Le temps de tout expliquer à Virginie, nous étions à l'entrée de l'Arboretum de Roure, une magnifique "collection" d'arbres et de plantes de toutes essences, un sanctuaire calme, tranquillisant, en montagne.
Nous décidâmes en commun accord, sur une judicieuse suggestion de Virginie (si je suis pas content, j'ai qu'à descendre à pieds) d'aller à Rougios, à quelques kilomètres de là. Nous marchâmes.
Nous arrivâmes dans un endroit magnifique. D'un côté nous dominions la vallée de la Tinée, de l'autre la montagne nous surplombait, énorme.
Nous marchions sur une longue pente verte de plantes, qui poussent sur un sol rouge. Au loin le sommet, un bloc gigantesque sortant puissamment poussé par des forces telluriques, rouge lui aussi mais curieusement partagé par une veine blanchâtre.
Cette "langue" verte était clairsemée de granges en ruines, en roche rouge et bois. Je m’assis, mélancolique, rêvant de restaurer une de ces bâtisse pour vivre loin des turpitudes citadines.
- Ho ! un Anthropolithe.
Je demandais alors à Virginie de cesser de se moquer, excédé.
- Mais non, viens voir !
Je vis la découverte de ma compagne. Mon destin était Anthropolithique.
- Toi et le chat, vous ronflez ! dit-elle.
- Quoi ? mais pourquoi tu me dis ça maintenant ?
- Parce que ! ton chat et toi vous m'empêchez de dormir !
-	Depuis qu'elle te fréquente, mon chat n'est plus le même.
Après avoir dit ma phrase lapidaire, je contemplais le morceau d'Anthropolithe trouvé par ma douce. Il s'agissait d'un pied, usé. Je veux dire en cela que ce n'est pas l'érosion qui a fabriqué ce pied, mais que c'est un pied qui a subit l'usure !
De plus, cette roche et étrangement lourde.
- C'est toi qui est lourd ! dit-elle. Bon, on rentre parce que à force de pérégriner, on s'est éloigné et faut que l'on trouve un gîte pour dormir...
En redescendant, nous fûmes invités pour dormir à Roure par Michèle, la capitaine du vaisseau Arboretum, dans "Les Espaüs", une charmante petite maison en bas du village, au calme. Quand elle vit ma tête, elle me conseilla gentiment et avec bon sens de me reposer, d'oublier la ville et de manger équilibré.
Je n'osais raconter la cause réelle de ma fatigue, bien que je sache que le savoir de Michèle est grand, et qu'elle connaît la région comme sa poche.
- Tiens, regarde le caillou que j'ai trouvé, Michèle ! Louis est fatigué car il en a pleins des comme ça dans la tête.
Michèle rit. Puis raconta: "dans le village, les personnages les plus chenus, vénérables, racontent que des pierres à formes humaines poussent à même la roche. Ils racontent même qu'il y en a qui poussent telles des plantes et d'autres qui tombent du ciel.
- "soun deï peïre-ouome", des hommes-pierres, déclara Michèle.
Ce pied n'est pas une roche d'ici, donc il vient du ciel. L'homme-pierre a dut se briser en tombant."
- Mais tu crois à ces histoires, à ces fables ?
- Tu sais, Louis, avec mon métier, il est bon de garder une part de rêve, d'enfance, le "pantaï" comme on dit dans la région. Michèle souriait.
- Mais...
- De plus, j'en ai moi même trouvé plusieurs...
Il paraît que j'étais livide. On me pria fortement d'aller me coucher.
Pendant mon sommeil, j'entendais Michèle et Virginie rire, puis je vis des Anthropolithes "pousser" un peu partout, y compris dans mon café que Virginie me fit avec amour, à mon réveil,  en me disant d'arrêter de me faire de la bile pour tout, pour rien. Elle me dit que j'étais pénible.
- Comme une newsletter de Ben ?
- Mais non ! , puis elle m'embrassa...
Deux heures plus tard, nous étions à l'arboretum. Michèle nous attendait au "chalet de l'arbre" avec du café. J'entendais vaguement rien de la discussion souriante des deux femmes, lorsque Michèle me demanda : que comptes-tu exposer à l'arboretum lors de l'exposition No-Made ?
- Des Anthropolithes, répondis-je. Ton histoire d'hier m'a inspiré...
Je vais écrire la découverte étrange d'un livre bizarre qui parle d'hommes-pierres, j'en exposerai à Clans, Cap-d'ail et Roure, de ces "Anthropolithes".
Que dis-tu du nom ?
Pendant mon laïus, Virginie se mordait machinalement l'intérieur de la joue et regardait vers le bas, c'était à son tour d'angoisser. Pour ma santé mentale.
- C'est très bien, répondit Michèle. Ça fait très science-fiction, aventure tout ça... au fait, tu sais qu'à Clans, ils ont les mêmes légendes qu'à Roure, même tellement que du coup Clans, ça veut dire "pierre", paraît-il.
Mais je me demande si ce genre d'histoire va plaire aux scientifiques de l'arboretum, ils sont quelque peu pointilleux...
- C'est normal, dit Virginie agacée et protectrice.
- J'expliquerai en préambule qu'il s'agit d'un canular. Répondis-je.
- Oui, c'est bon, ça. Mais il va falloir que tu en trouve, pour les exposer ?
- Les légendes, ça se fabrique, aussi...

De retour à Nice, la première chose que je fis, c'est d’appeler Denis, le concepteur de l’exposition No-Made.
- Louis, No-made n'est pas une exposition, ce n'est pas un objet, ce n'est...
Vois-tu Louis, il y a trois points, trois encrages placés sur le sentier muletier, le GR5 que sont Cap d'Ail, Clans et l'arboretum...
Ce que l'on dépose dans ces lieus ne sont pas des objets d'art, dénués de sens, tués par le marché et...
-	Oui Denis, je sais ! dis-je impatiemment.
J'aime Denis car il a ce "grain" dans sa tête rêveuse. C'est un homme sensible qui en a assez des contingences étouffantes de son métier de "prof". Il met sa sensibilité dans sa sculpture, et dans ce rendez-vous estival et annuel qu'est No-Made.
-	ça va, Louis ?
ça, c'est l'angoissé chronique Denis qui a reconnu l'angoissé chronique Louis. Je me dis qu'il ne valait pas la peine de mentir au professeur Denis, que toutes ces années d'expérience scolaire avaient dû le former a reconnaître les pires menteurs.
Et puis il fréquente les artistes, qui ne sont pour la plupart que des lycéens attardés.
Alors je lui racontais tout, Anthropolithes, Pérégrinations, ect.
- Vois-tu, Denis, je pensais montrer les Anthropolithes, lors des rencontres sur les trois sites, ainsi que sur internet, grâce a Clansco. Faire un forum qui me permettrais de collecter des hypothèses, des plus farfelues au plus vérifiables, je me dit que c'est un bon concept artistique et cela peux peut-être me libérer de ce fardeau, d'être soutenu...
- Tu veux faire un vrai-faux canular ?
- Oui.
- C'est presque du Duchamp...
- Oui, peut-être, ou non, je ne sais pas... qu'est-ce que tu en dis, Denis ?
- Fonce !
- Merci !
- Ha, Louis !
- Oui ?
- Tu en as des Anthropolithes ?
- Oui, non, mais je fabriquerai des copies afin de ne pas déplacer les originaux.
- Mets au courant Frédéric de Clans, pour relayer sur Clansco. Et prévient Jean-Claude pour qu'il filme. Bien-bon ! et Virginie, ça va ?

C'est après ma discussion avec Denis que je décidais d'écrire ce que vous lisez.
Je ne suis déjà pas archéologue, alors écrivain, vous pensez !
Mettre des mots les uns après les autres,.
Comme si je n'avais pas assez de mal avec les arts plastiques.
Ce n'est vraiment pas naturel pour moi.
Mais comment raconter tout ceci, si ce n'est par l'écriture.
J'ai l'impression de retourner à l'école, de faire une rédaction.
Et les fautes d'orthographe ! heureusement il y a le correcteur...
Denis Malingrey était-il un écrivain, lui?
Dans écrivain, il y a écrits vains.
De toutes façon, je suis sculpteur, je n'ai pas à avoir la prétention d'être écrivain ! plutôt chroniqueur Anthropolithique, "Géorontologue".
Tiens ? j'inventais un mot, un néologisme, digne du dictionnaire "xyloglotte*".
Peut-être suis-je écrivain, finalement.
Le géorontologue, c'est l'amateur des vieilles pierres.

* langue de bois

Je suis fier de moi.
Je nommerais ainsi tout les participants à l'aventure Anthropolithique.
Cela me rend euphorique. 
De nommer de futurs collègues "géorontologues" me fait sentir moins seul...

Louis Dollé, Géorontologue.
Peut-être aurai-je le prix Nobel de géorontologie.
Peut-être que ce mot sera dans le dictionnaire ?
Ainsi "qu'Anthropolithe". Et Denis Malingrey sera reconnu pour son œuvre.
Je reprend courage.
J'ai de nouveaux buts.
Il me faut trouver de vrais anthropolithes afin d'en faire des faux.
Et écrire, mais quoi, quel ton, quel style, quel format ; nouvelle, roman, essai ?
Il faut que j'en parle à Marillia de la Radio pour en faire un feuilleton radio.
Les idées fusent.
Mon angoisse se transforme en inspiration.
Donc, je vais écrire un livre comme je peut, une chronique de mes découvertes.
Ecrire, cela me permettra de tout classer dans ma tête.
Il me faut relire le pérégrination en ma possession.
Se peut-il que j'ai du mal à lire Denis Malingrey parce qu'il était effrayé par ses découvertes, et que cela se ressent dans son écriture ?
Il faut que je sache ce qui compose ces pierres humaines et ce qui les fabrique, j'ai du mal à croire qu'elles poussent en terre. Ou qu'elles viennent de l'espace. Il doit il y avoir une réponse logique.
Et soudain une question cogne à la porte de ma boite crânienne : de quel sexe sont les Anthropolithes ?

Mais quelle heure est-il ?
L'heure d'un Wagram avec Be !
- Allo, Be ?
- Ouaip, Lou ?
- Wagram Be ?
- Ok, Lou !
Le temps du trajet pour aller de chez moi , quartier de l'église russe, au port, quartier du Wagram je pus rêver.
Néanmoins, j'aime à faire ce parcours car Nice est dotée d'architectures et d'ornements magnifiques, de sorte que mes yeux s'emplissent d'images plus belles à chaques fois.
- 'Lut Be.
- 'Lut Lou, va ?
- Oui, j'ai cru tomber amoureux toutes les cinq minutes, tellement les femmes sont belles .
- Oui, le printemps arrive, l'on voit des nombrils. (Be eut comme des tremblements).
- Virginie va ?
- Oui, elle nous rejoindra plus tard.
(nous deux) - Nicole, un pastis !
- Je dois l'embêter avec les Anthropolithes...
Pat arriva avec les alcools :
- Nicole c'est moi ce soir car elle n'est pas là.
- Ho ! excuse-moi Pat, je ne t'avais pas vu...
-	C'est rien Louis, ça faisait longtemps que je ne t'avais vu.
Pat sourit.
- J'aime bien l'humour de Pat.
- Oui Be.
- Buvons
Santé des pieds !
Les deux verres firent "cling" fortement.
- Tu en es où, Lou, avec les Anthropolithes ?
Je fis à mon ami un long résumé.
- C'est des Atlantes, fit-il.
- C'est des martiens, rajouta Thomas.
- ho, salut Thomas. Thomas souriait, nous étions tellement submergés par nos propos et nos tournées que nous ne l'avions pas vu arriver.
Qu'avait-il entendu de nos conversations ? En tout cas, il tombait bien, car il était l'homme de la situation. Et Thomas tombait toujours bien.
Nous en profitâmes pour refaire le plein.
- Paaat ?
- Trois ? (de loin)
- Ouais ! (les trois)
Virginie arriva, souriante, commanda une bière.
Ce fut la première réunion de Géorontologie.
Les idées canularesques fusèrent, et l'on en avait rien à faire de savoir si ces "cailloux" existaient ou pas .
Chacun allait de son hypothèse, de son intervention, de son idée, de sa farce.
Benoît suggéra d'écrire un vrai-faux article de Nice-Matin, le journal régional à grand tirage bien connu, ayant pour sujet la découverte de pierres à formes humaines, article qu'il titrerait "curieuses fouilles".
Nous vénérons avec Be la personne qui crée les titres de Nice-Matin, surtout les gros, car il y glisse des contrepèteries.
Thomas conçut des scénarii plus excellents les uns que les autres.
Virginie acquiesçait, en plissant les yeux, se mordant les lèvres, comme on le fait en écoutant un bon morceau de Led Zepelin, ou un bon Beethoven.
Je ne sais jamais à quoi pense Virginie, jusqu'à ce qu'elle dise quelque chose qui émane de son cerveau, une pensée lointaine, dont on ne parvient jamais à comprendre quel sentier, quel parcours elle à suivit pour tout d'un coup arriver, comme le fait une source.
Des gens voulurent s'immiscer dans notre aire de créativité, notre bouillonnante centrale nucléaire, mais il ne purent pénétrer nos obscurs propos...
La Confrérie des Géorontologues était née.
- On ferme les enfants !

Je me levais tard, ce matin. J'avais plus mal à l'estomac qu'au crâne, et je me souvenais de toute la soirée de la veille. Je riais tout seul.
Je pris d'abord un café pour me réveiller puis une bassine du même breuvage pour améliorer mon cas.
Puis je ris encore en repensant à nos montées de conneries.
C'est que j'aime ça, les montées de connerie.
Avec ou sans éthylisme...
La montée de connerie est un moment rare que l'on ne peut commander et qui se déclenche à l'impromptue.
Nombre de montées loupées car décidées trop longtemps à l'avance.
Il est même parfois bon d'avoir avec soi un candide innocent, victime de sa difficulté à s'introduire dans la conversation...
Il peut être l'outil parfait , une source d'inspiration, un point de départ...
Le candide n'est en aucun cas le con de la montée, il peut même devenir le principal et jovial animateur de sa montée de connerie, pour un peu que la déesse de la connerie s'empare de lui...
Mais attention, dans la recette d'une bonne montée, point trop de candides ne faut, sinon la soirée finit sur des discussions "on paye vraiment trop d'impôts, c'est la "fin" dans le monde, tous pourris".
C'était une bonne montée de connerie
Aujourd'hui, je riais car l'inspiration m'avait soufflée ce vrai-faux canular et que mes potes s'en emparaient aussi. Ils n'en n’ont rien à faire que ce soit vrai ou non, l'humour nous soude.
A propos de conneries, je décidais promptement d'emmener ma bassine consulter mes mails, lire la newsletter de Ben.
Dans ses newsletters, Ben passe beaucoup de temps à ce plaindre, radoter.
Mais il parle aussi d'art, et fait surtout de la provocation .Il est donc important voir même salvateur de lire Ben entre les lignes. Je dis ça, mais je fais plus de fautes d'orthographes que lui, et il faut du courage pour écrire ses billets d'humeur comme il le fait...
Il en faut pour exposer aussi...
Je me mis donc à lire Ben.
Ho! ce qu'il est chiant aujourd'hui !
Il me restait de la bassine, et Ben était lu.
Je ne pouvais plus me défiler, j'avais dit que je relirai "Pérégrinations".
J'ouvris une fois de plus le livre poussiéreux, pour me plonger de nouveau dans cette calligraphie illisible, ces mots que je ne connais pas toujours, ce style d'un autre temps...
Et puis, il ne parle pas toujours d'Anthropolithes.
"Aujourd'hui, il fait beau, mer calme."
"Passage de l'équateur, on noient le mousse."
"Le navire aborde une île étrange, recouverte de statues énormes.
En pierres..."
Puis sur d'autres îles des hommes-pierres, des légendes ou des pierres à forme humaine...
 Rien de neuf dans la première partie, celle des voyages.
Et je commence à avoir mal au crâne, je fatigue.
La connerie descend.
C'est dur les descentes de conneries.
J'ai peur en relisant "pérégrination" de retomber dans cette sorte de folie moite, angoissante et incontrôlable.
De plus, à la lecture, je ne me passionne plus pour Denis Malingrey.
En ais-je fais le tour ?
Mais-bon, je dois faire comme pour les newsletter de Ben, lire entre les lignes afin de glaner de nouvelles données.
Il fallut donc que je fabrique ma dose d'acide acétylsalicylique, pour ma tête qui souffrait maintenant le martyr, avec un bout de pain pour calmer mon mal-au ventre.
- Quoi tu fais ? dit-elle.
- Tu m'as fait du café ? rajouta t’elle. J'en veux.
Deux baignoires de liquide colombien plus tard, je me remis à la lecture.
La deuxième partie du livre se passe dans ce que nous nommons "Alpes-Maritimes".
Denis Malingrey énumère les Anthropolithes qu'il découvre dans la région, ne sachant pourquoi la régions Niçoise en recèle autant.
"Description d'un homo pétrus de Colomars, dans l'arrière pays Niçois. Cette forme est de la même roche que le lieu de la découverte, du poudingue..." Tiens!? Le téléphone sonne... Je réponds :
Oui, c'est moi, oui sculpteur, exposer? oui pourquoi pas, où? Colomars Ha-tiens, oui je sais ou c'est mais vous êtes où vous? une maison d'hôtes avec un jardin des arbres des plantes des murs et des pierres rigolotes ayant forme humaine... J'arrive tout de suite !
- C'est où que tu vas tout de suite ? dit-elle.
- Un monsieur dit avoir des pierres bizarres, dans son jardin.
- Mouais, et comment comptes-tu t'y rendre ?
- Avec ta voiture...
- Ha bon ? tu as passé ton permis, là, dans la nuit ?
- Meuh non mais toi tu sais conduire, et ton "Latécoère" ne se laisse conduire que par tes jolies petites mains expertes...
- D'abord mon carrosse n'est pas un vieil avion délabré, arrête ton char, et c'est pas marqué "taxi" là ! dit-elle en montrant son front.
- C'était pas une critique, j'aime énormément les vieux avions, et je t'aimes aussi.
- oui, mais fait moi du café, fissa, et tu me devra un cadeau.
Le gnôme rotatif (le moteur) démarra avec son élégance habituelle, et malgré la brume très dense enveloppant l'aéronef, Virginie réussit à sortir la carcasse grise de sa Peugeot 405 de son trottoir. Nous nous engageâmes sur la voie Mathis, anciennement voie rapide, car elle n'avait de rapide que le nom.
Elle dut éviter aussi une foule de "connards qui se croient seuls sur la route", alors que j'attaquait leurs carrosseries avec mes supers crottes-de-nez corrosives. Bien fait !
Après avoir causé une hécatombe chez les vilains con-ducteurs, Virginie dirigea avec...élégance, son superbe destrier vers les collines Niçoises et leurs oliviers centenaires.
Car on ne parle pas assez des collines Niçoises ni de l'arrière pays. 
Nice, qui était dans le passé une cité entourée d'agriculteurs, n'avait pas le même visage qu'aujourd'hui. En effet, il faut imaginer tous ces monts taillés de terrasses encore visibles sous les villas, sur lesquelles fleurissaient des champs dévoués au cultures et aux vergers, traversés par moultes cours d'eau, canaux ou torrents et ou se baladaient myriades de troupeaux d'ovins et de caprins. C'était un pays de cocagne, avec un goût de miel de figues sur du fromage de brebis...
Il reste des traces de ce passé sur le trajet vers Colomars, avec les fameuses vignes de saint Roman-de-Bellet, et des horticulteurs qui produisent les fleurs pour...
- Tu as finis ton laïus pour touristes, je conduis, moi.
Colomars apparaissait, au détour d'un virage, perché. La porte du"Phnom", la maison d'hôtes était ouverte, avec deux messieurs qui indiquèrent à Virginie où garer son tank.
- Vous saviez que Peugeot avait fabriqué des tanks ? dis-je.
Pour toute réponse, il nous montrèrent un très joli modèle réduit, une sorte de voiture pour poupées...
- Tu n'y connais vraiment rien en voiture ! dit-elle.
- Et ça veut dire quoi, "Phnom" ?
Henri, d'origine asiatique, me répondit que cela voulait dire sommet, enfin, je résume car sa traduction était à la fois plus poétique et plus précise.
Son hospitalité ne cachait pas sa timidité, Daniel étant très énergique mais probablement timide aussi, bien que luttant contre.
Je dis ça car je pense être timide, ce qui fait rire mes copains, sauf Be, qui est le seul à me comprendre.
Daniel et Henri nous firent visiter la maison, puis le jardin, où je du faire de gros effort pour rester calme devant les Anthropolithes.
Il y en avait pleins ; celui-ci, brisé, semblait tombé de l'espace, son visage souriait. Celui-là était, comme l'avait décrit le pérégrinateur, en poudingue, une sorte d'amalgame de sable et de galet, roche que l'on trouve dans la plaine du Var, sur les deux rives. Cela est très curieux de trouver ces galets en altitude.
Quand j'étais enfant, je croyais que la mer était plus haute qu'aujourd'hui. Je sais plus pourquoi, enfin j'ai cru comprendre que les sols s'étaient soulevés, il y a longtemps de cela. Les anciens géologues justifiaient l'existence du déluge comme cela; le niveaux de l'eau ayant monté après quarante jours et quarante nuits, des galets se déposèrent sur les fonds qui devinrent collines quand les eaux se retirèrent.
Une tête d'Anthropolithe me fixait, elle avait des fleurs dans sa boîte crânienne...
- L'Ancienne propriétaire de la maison trouvait ces cailloux drôles, alors elle les à utilisés comme ça, et nous ont les à laissés, dit Daniel.
- Aller viens Louis, ont va s'asseoir. Dit-elle.
C'est ainsi que je fis la connaissance de Daniel et Henri, les propriétaires d'une superbe maison d'hôtes, à Colomars.

De cette maison, au sommet de Colomars, l'on peut admirer toute la côte d'azur et tout les sommets qui la domine.
L'intérieur et vaste et éclairé, l'extérieur est un jardin l'entourant.
Daniel désirait exposer nos travaux à virginie et moi.
Nous trouvions le cadre superbe et c'était donc logiquement que nous fûmes d'accord pour montrer nos erreurs plastiques là.
- Mais comment avez-vous eu vent de nos productions ? fis-je.
Je vis sans comprendre Henri et Daniel se regarder avec un air triste, désappointé...
- Souviens-toi, dit Virginie, notre voisine Isabelle nous a présenté Daniel et Henri lors d'une soirée, si tu m'avait dit qui avait appelé je te l'aurais dit... Ne lui en veuillez pas, il est surmené...
Je ne me souvenais pas d'avoir rencontré Daniel et Henri.
Ils nous firent du café. Je sentais que j'avais créé un malaise. Le temps d'ingurgiter l'excellent café servit dans des tasses raffinées accompagné de petits gâteaux qui ne l'étaient pas moins, fut enveloppé d'un silence épais et lourd...
- J'exposerais ici volontiers, dis-je pour le briser.
Nos deux hôtes se regardèrent en souriant.
- Et Virginie aussi? Dit avec enthousiasme Daniel.
- Oui, répondit rapidement et sûrement Virginie.
- Cela tombe bien, dis-je joyeusement, ces pierres bizarres seront mon projet d'exposition, mon concept pour l'année à venir, savez-vous que l'on en trouve dans toute la région?
 Comme je vis que cela ne les passionnaient guère, je leurs dit que j'amènerai aussi mes pièces plus classiques, ce qui leur plût plus que le concept Anthropolithique, ce qui m’embêtait un peu, quand même, car je trouvais ce concept chargé de poésie, d'humour, de tendresse, de culture, top quoi !
Dans l'incroyable voiture Virginienne qui nous ramenait promptement vers Nice,
ma dulcinée me sortit de ma torpeur violemment d'un coup comme ça.
- Tu devra lâcher ce maudit bouquin pour te mettre au boulot pour l'expo a laquelle tu viens de nous engager, car je te rappelle que tu n'as rien produit depuis quelques temps...
 	Elle n'avait que trop raison.
Tout à coup, je sentis derrière moi deux présences, Isabelle et son fils Joshua étaient venus avec nous, je n'avais pas remarqué.
Joshua fit remarquer que je ressemblais à un fantôme, car j'était blanc...
Mais qu'est ce qui m'arrive? 
            Ce fut encore une nuit de cauchemars.
En déterrant des Anthropolithes, je trouvais des personnages célèbres du passé transformés en pierres, figés avec un sourire moqueur, obsédant.
Ainsi je sortais de terre les corps Anthropolithiques de ce qui me semblait être Immothep, Gilgamesh, Platon, Virgile, Dante, Jules Vernes, sir Arthur Conan Doyle, Ray Bradbury, Denis Malingrey et, en le touchant je me mis à sourire bêtement et à durcir comme la pierre...
- Moi aussi j'en veux! dit-elle en voyant ma mer de café.
Pendant que coulait un océan de liquide brun-chaud, je décidais de ranger l'intérieur de mon ordinateur personnel dont le disque dur semblait être troublé par un virus nommé "Anthropolithor".
Ce fut un réel travail d'équipe : Virgine me prépara mon aspirine effervescente pendant que je servis le café.
- Ha! du café! fis-je d'une voix grave décidé à amener une énergie positive pour cette journée qui se devait d'être positive.
Le téléphone sonna.
- Louis de Nice ? c'était Frédéric Falsetti, dit "Falsetti", tel était son nom de code pour tout les participants à "No-Made".
- Falsetti de Clans?
- Oui!
- Que veux-tu, Clansois?
- Denis le Monégasque m'a parlé de ton concept, là, tes caillasses.
- Oui, et j'aurais besoin de tes talents d'internaute! dis-je, heureux de la tournure que mon concept prenait.
- D'autant plus que, tu sais la grange que nous transformons, avec Marie-France, j'y ai trouvé trois de tes caillasses.
- Hé, fis-je.
- Oui, après enquête, ils ont été enterrés là lorsque l'on a refait les places, à Clans. Et tu sais qui était venu de Nice, à l'époque, pour les expertiser?
- Denis Malingrey ?
Lorsque Virginie rentra, elle s'offusqua de me trouver devant la télévision, à regarder "Dallas", une vieille série dégueulasse où de riches Américains alcooliques s'emparent des entreprises de leurs prochains...
Lorsque ce soir là Virginie rentra, elle s'offusqua de me retrouver devant la télé, à regarder "Stargate", une série qui nous explique que des parasites venus de l'espaces se sont fait passer pour des dieux, parasitant des humains, que c'est eux qui ont fait construire les pyramides d'Egypte, que les Américains ont découvert cela et luttent dans l'espace contre ces parasites, grâce à une porte des étoiles créée par des anciens.
 Et pourquoi pas ?
Dans mon sommeil, je fus envahi par un parasite en pierre alcoolique qui m'obligeait à m'emparer des actions du Wagram illicitement.
- Moi aussi j'en veux, dit-elle.
- Et si nous allions prendre un café ou quinze au Wagram?
Après avoir enrichi Nicole, nous partîmes au Cap de Nice nous baigner tout nus et faire l'amour derrière un buisson pour ne pas prendre de coups de soleil et pour ne pas montrer que de toute façons, j'en ai une petite.
De retour à la maison, Virginie m'obligea à aller à l'atelier, et me briefa a sur le fait que les expos arrivait, et qu'il fallait s'y mettre!
Moi, j'ai du mal à m'y mettre, mais quand je m'y met, ne pas déranger! je ne fait plus que ça. Je pus pondre deux nouvelles sculptures, en bois! s'il vous plaît ! et je fit rapatrier des sculptures que j'avais laissées dans une galerie. Mon exposition au Phnom était presque prête.
Je tenais néanmoins à exposer mon concept Anthropolithique. Je me mis donc à écrire le préambule que vous avez déjà lu.
Nous remontions avec Virginie et Obeldelphe, un ami du Centre National de Recherche Scientifique, qui n'en cru pas ses yeux.
Obeldelphe m'expliqua qu'il prendrait au plus vite ces roches pour les examiner.
Mon soucis maintenant était que je n'avait plus de preuves à montrer.
Je fis donc des Anthropolithes...

Un peu de résine, du sable, des galets, une pincée  de bauxite et d'ocre du Roussillon, de la bave de crapaud récoltée une nuit de pleine lune, une once de salsepareille et une dose de mauvaise foi...et voici un Anthropolithe de Colomars en poudingue.
Tout ces ingrédients, je les jetais dans un moule d'une de mes statues créée pour No-Made, pour donner un coté irréel.
Le fait d'utiliser une de mes création et non pas l'original me semblait être plus juste, plus pertinent par rapport à mon concept de canular.
Cela me permettait aussi de faire parvenir les Anthropolithes originaux à Obeldelphe Proko, mon pote du C.N.R.S qui avait du la buée sur ses lunettes dés qu'apparaissait un nouvel Anthropolithe dans son laboratoire de chez-lui, car il était hors-de-question de les expertiser à son lieu de travail...
Obeldelphe m'expliqua que cette découverte était autant incroyable que dangereuse, et qu'elle pouvait susciter crainte, méfiance, et jalousies.
Pour Obeldelphe, le monde n'était pas prêt pour l'annonce de la découverte des Anthropolithes. De plus, chaque jour d'expertises rajoute son lot d’étrangetés, de flou, d'interrogation.
Obeldelphe m'expliqua qu'il n'y avait pas une sorte d'Anthropolithes, mais plusieurs, de plusieurs époques et de provenances différentes. Il ne parvenait pas à formuler une hypothèse généraliste et valable sur ce que peuvent être ces roches. La seule chose sûre, c'est que les Anthropolithes sont en roche.
Ha-oui! ,et qu'ils ne sont pas modelés par des humains...
- Pourquoi, à quoi le vois-tu? (en tant que sculpteur je me doutais bien qu'il ne pouvait s'agir ni de taille, ni de modelage. Même si je trouvais mes fac-similés convaincants).
Et là, Obeldelphe m'annonça ce qui m'acheva; la plus jeune de ces roches n'avait  que cinq millions d'années.
A cette époque, l'on ne peut parler exactement "d'espèce Humaine", mais tout juste d'homminidés.
Les Anthropolithes n'était pas conçus a notre image de l'époque. Denis Malingrey avait raison...
Je vis alors quelle devait être ma tronche d'angoissé sur celle d'Obeldelphe, blanc, suant, air hébété voir idiot, mâchoire pendante prête à ce détacher.
Les symptômes du virus Anthropolithique. il était atteint aussi.
En rentrant à la maison, je décidait de consulter mes mails.
Des insultes d'un certain Christophe Malingrey ,ha-tiens!, qui ne veut pas que je fasse mu-muse avec le nom de son ancêtre sur internet (je commençais à diffuser mes courageux et maladroits écrits sur Clansco, le site de No-Made, avec l'accord de Denis et l'aide de Falsetti).
Ha-tiens! un mail "des filles de la médiathèque" de Cap d'Ail,Sylvie et Brigitte, qui me signalait qu'elles avait lues mon textes sur Clansco, qu'elles aimaient bien le concept (Sylvie trouvant qu'il fallait que je fasse des efforts sur mon style et sur l'orthographe) et que du coups elles avaient fait des recherches dans les archives .
Elles avaient découvert un texte, écrit par un employé des chemins de fer, relatant la découverte, lors du creusement d'un tunnel, percement de la roche pour permettre le passage de la voie ferrée, d'une roche étrange à la forme humaine, et en plus aux couleurs noires et blanches , comme le ballast qui devait soutenir la voie plus tard. Dans ce texte, l'employé du rail signalait que ses supérieurs s'étaient empressés de lui ordonner d'enterrer cette roche.
Ce qu'il fît, consciencieusement, à l'entrée du tunnel sous le ballast...
C'est une blague? leur répondis-je par mail.
Non, me répondirent-elles, tu n'est pas content?
Je ne me sentait pas réellement content, plutôt envahit, étouffé, lourd.
 Merci pour vos recherches, j'ai une bonne justification pour installer un Anthropolithe à Cap d'Ail, gardez précieusement ce texte! maillais-je.
Je reçus un mail de la médiathèque le lendemain me demandant de quoi je voulais parler...
Trois semaines plus tard, j'installai sur la voie déferrée de Cap d'Ail un Anthropolithe en vrai-faux ballast, et un vrai-faux texte d'un employé des chemins de fer quant à la découverte d'un Anthropolithe sur le lieu de l'exposition. Brigitte et Sylvie m'aidèrent a faire ce texte, me disant que j'avais une bonne idée. Qu'il fallait juste que je fasse un effort sur l'orthographe et que je travaille mon style. En rentrant , il n'y avait plus le mail de la médiathèque dans ma "boîtàmail".
Autre chose bizarre aujourd'hui, un mail d'Obeldelphe pour me dire que les Anthropolithes de Clans sont...
Le mail était inachevé.
Je lui répondit: sont quoi?
Je reçu comme réponse que l'adresse tapée n'existait pas. Je relu l'adresse écrite, je ne constatait pas d'erreurs.
Le mail d'Obeldelphe avait disparut. Je voulus aller chez lui, mais je ne pus retrouver son appartement...

- J'en veux, fit-elle.
Elle me servit mon café aspirine, avec du soda au cola, pour me faire passer ma "biture" de la veille.
C'est que les événements commençaient à prendre une tournure plus qu'étrange...

No-Made était là, de nouveau .Ce n'est pas une exposition. Nous sommes un groupement d'artistes qui installons des créations dans des lieux ou les créons sur place avec les matériaux que l'on y trouve. Le fil conducteur de ces lieux, c'est le GR5, chemin de grandes randonnées, qui traverse notre région et l'Europe jusqu'à Amsterdam voir plus loin...
Ce chemin était emprunté dans le passé par les Muletiers et les Colporteurs.
Trois points d'accroche sur se sentier; Cap d'Ail, Clans et Roure.
A Cap d'Ail, nous présentions nos œuvres et dans la villa du "Roc Fleuri", au bord de la Méditerranée, la roche de cet endroit étant un ancien volcan.
Derrière la villa passe la voie déferrée, chevauchée par deux tunnels sombre.
Plusieurs options avaient été choisies par les Artistes : Certains avaient pris pour thème la voie anciennement ferrée, ou les ouvriers qui l'avaient construite, ou les tunnels. D'autres prirent le noir et blanc, c'est à dire les couleurs du Ballast, de la photographie, de la nostalgie.
Certains avaient leurs propres thèmes.

Puis nous nous retrouvions à Clans, village de la vallée de la Tinée, en moyenne altitude.
Pour les touristes , nous n'avons dans la région que la Côte d'Azur. Je suis très content que les touristes ne connaissent pas l'existence de ces endroits idylliques et qu'ils aillent tous s'emmazouter les uns sur les autres...
Mais revenons à Clans.
Denis  déléguait les pouvoirs à Frédèric, Vicomte de Clans. c'était à Fred de Gérer et accueillir la bande de No-made à Clans. Ce n'est pas évident d'exposer dans un village. Il ne faut pas créer un climat de débarquement, et c'est dans ce genre de lieux que l'artiste se doit d'être accessible au spectateurs.
Enfin, c'est ce que je crois, les artistes, ça n'a de cesse de théoriser, chaque artiste pondant la sienne et croyant que la sienne est la meilleur...
L'artiste est-il un fasciste?
Certains artiste pensent que seul l'art peut sauver les hommes, que de créer rapproche de Dieu, voir même que Dieu lui-même a été créé par des artistes.
 N'importe quoi ces artistes.
Mais revenons à Clans. C'est, tactiquement et géographiquement, le point de rencontre entre Cap d'Ail et Roure. L'on s'y sent bien et c'est très volontiers que l'on expose là-haut. La plupart des artistes montent leurs œuvres, pas forcement adaptées à un thème donné. L'on se détend. Le village est alors envahit de pièces, cachées ou non, intégrées ou non.
L'on y a déploré aucuns vols, aucuns bris. Ce n'est pas en Ville que l'on verrait cela. Chaque année, un villageois participe avec humour à No-Made, se moquant des artistes et de l'art contemporain. Je l'aime bien, c'est comme le fou du roi ; il se moque de nous les artistes qui débarquons dans son village et participe ainsi à sa manière à No-Made. La première année, il se moquait et c'est tout. L'année dernière, il se moquait puis suivit le cortège lors de l’inauguration et posait moultes questions aux artistes. 
Pour moi, la mission était réussie à Clans, dans le sens où nous étions adoptés...
Mais gaffe!, il ne fallait pas décevoir cette année!
Mais revenons à Roure et à son Arboretum.
Là, les artistes étaient peut-être plus sérieux...
Dans ce haut lieu dédié à la nature, nous nous devions d'être des enfants, mais sans faire de bêtises d'adultes. Jouer sans polluer. La démarche devait être plus "Land Art", mouvement artistique proche de la nature, assez représentatif de la fin du vingtième siècle, de la prise de conscience de la dégradation de notre planète par les imbéciles que nous sommes et l'inconscience de nos parents et de nos ancêtres qui n'avaient pas le temps de penser comme nous l'avons...
Mais revenons à No-Made!
Michèle avait encore tout fait comme il faut, les petits plats dans les grands, avec toute son énergie au grand dam de Denis, que ça gênait toujours.
Michèle met tellement d'énergie...
Elle donne énormément, et l'Arboretum lui rendait bien, malgré la forte période de sécheresse, il était vert.
Mais revenons à moi.
"Mes" Anthropolithes avaient du succès. Le seul reproche que l'ont me faisait émanait de certains scientifiques qui me reprochait ce canular scientifique.
A Clans, un Anthropologue vivant là me reprocha de recréer l'homme de Pitdown*.

* vous n’avez qu’à chercher !
Je lui répondit que non, je ne chercher pas à tromper la science, que nous étions dans une exposition artistique et non pas dans un amphithéâtre bourré d'étudiants en paléontologie. Je trouvais cet homme étonnement suspicieux, et il ne connaissait pas Obeldelphe, ce que je trouvais étrange, voir inquiétant.
De toutes façons, je ne supporte pas que l'on me contredise, alors que mon œuvre approche de la divine perfection, bordel!
Les journalistes s'étaient déplacés en masse, cette fois-ci.
Les Anthropolithes passaient à la télévision, dans la presse écrite, sur les radios et sur les forums internet. Celui de Clansco était d’ailleurs très visité.
Les messages étaient enthousiastes ou très critiques. Les hypothèses aussi farfelues que sérieuses nourrissaient mon concept.
Je n'étais pas le seul à croire à l'existence réelle des hommes-pierres. Certaines hypothèses me le confirmait.
 Je commençais à ne plus craindre le ridicule. Mon concept poético-canularesque devenait sérieux. Un article dans "science et vie" posait la question de l'existence probable des Anthropolithes car des légendes confirmaient leurs réalités.
L'on écrivait des thèses sur mon canular pour essayer de prouver leur existence, tout comme l'Odyssée d'Homère, les trois mousquetaires, Sherlock Holmes, les extra-terrestres ou la bible.
Un de ces thésards écrivit même qu'à partir du moment où j'avais créé les Anthropolithes ils existaient.
Anthropolithe devenait un mot du dictionnaire.  

Mais revenons au vernissage de Roure. J'étais assez content de la disposition de mes Anthropolithes à l'Arboretum. J'étais allé dans la "zone sèche", là où il n'y a pas d'arbres, mais c'est beau, et j'avais disposé des morceaux Anthropolithiques sur une surface de trois mètres par trois par trois, un triangle, quoi. un rocher en pélites rouges en strates ainsi qu'un genévrier rampant en traçait une diagonale anti-géomètrique. Les fac-similés étaient entourés de joubarbes, thyms et sarriettes, roquettes et graminées qui faisaient de cet espace une zone pas si aride que ça, le tout au bord d'un sentier, avec un panneau "aire Anthropolithique".
Pour réaliser ces Anthropolithes en pélites de Roure, je pris de l'urine de lézard, des sécrétions vaginales de vierges recueillies à la pleine lune évidemment, de l'huile de coude ainsi que de la résine polyester catalysée, le tout moultement chargé de résidus de pélites, de toutes tailles.
Rajouter à la fin une pincée de mauvaise foi.
- Pourquoi ne les colles-tu pas à la roche? me demanda Gilbert, le mari de Michèle?
- Hé bien Gilbert, si quelqu'un veut s'emparer de ceci, il lui faudra du courage, car c'est lourd! ensuite, si je les colles à la roche, l'on ne pourra pas les enlever sans abîmer l'endroit, ce qui m'embête.
De plus, dis-je encore, je ne pense pas qu'il y ait d'âmes assez tordues pour monter ici voler quoi que ce soit.
Les gigots étaient là, fumants. La chaleur torride, trop chaude pour la saison, ce qui faisait penser aux milieux autorisés que la fin du monde était proche, la chaleur donc ne décourageait pas le maire de Roure, qui nous fit un très beau discours.
Et les gigots attendaient.
Ruisselant.
Odoriférants.
Obsédants.
L'odeur à la montagne prend une ampleur oubliée des citadins.
Même l'odeur du caca de mouton sent bon.
Mais le discours du Maire était long....
Le vin coulait à flots aussi.
C'était un festin orgiaque.
J'aurais aimé que Be soit là. Mais je ne proposait plus à Be de m'accompagner à la montagne, rien que l'idée des nombreux virages et épingles le faisait subitement verdir, se lever pour revenir quelques minutes après, éructant une dernière fois.
Quand le maire eut finit, la foule se dirigeât avidement vers la table pour faire un sort aux victuailles concoctées par Michèle.
J'avais, assis en face de moi, un artiste qui me parlait, et qui pour me parler me tenait le poignet de la main qui tenait la fourchette qui empalait le gigot seul, ou alors entouré d'un peu d'ail entier.
De l'autre main laissée libre, je lui plantais mon couteau dans le nez, ce qui le fit loucher avant de le faire tomber face dans son assiette.
Du coups, la lame du couteau sortit du crâne, accompagné d'un léger "scranch".
- c'est dégueu!, dit Virginie.
Après mes quinze gigots ( je dus encore tuer pour avoir d'autres portions que la mienne ) et mes vingt litres de vin, je décidais d'aller siester.
Pour cela, je dus me frayer un chemin dans la foule à l'aide de ma magnifique bâtarde, datant du moyen-âge, très bien forgée, bien que quelque peu ébréchée en son bout afin que les blessures de l'ennemi ne cicatrisent pas.
Si il reste des vivants.
Je parvins ainsi à m’asseoir dans l'herbe grasse, non loin d'une installation de Denis Gibelin: des pierres bicolores installées sur un rocher semblant se balader.
Le genre d'installation qui me plaît ; pas tordue, pas prétentieuse, bourrée de simplicité et résonnant à l'infini...
Propice à de bon rêves lors de la sieste. Lors de mon réveil, je vis Denis Gibelin qui se demandait ce que l'on allait faire l'année prochaine, l'air très soucieux, et qui se questionnait sur la qualité de notre travail.
- C'est chiant l'art, hein Denis ?
- Oui, il y a des satisfactions, mais beaucoup trop d'angoisse entoure le doux moment de création.
Enfin, c'est ce que je ressens.
- En effet. le cliché c'est de dire que la création naît de la douleur. Je ne suis pas d'accord avec ça...
Je ne pond mes trucs que si je me sent bien, et je déteste distribuer de la tristesse ou de la douleur à travers ce que je fais.
- L'humour, c'est bon ça, l'humour.
- Moi aussi j'aime bien, mais il ne faut pas en abuser.
- La création ne doit pas être submergée par la technique.
- Oui, car la technique est au service de la sensibilité.
- Tu as apprécié ce petit Bandol ?
- Ho oui Denis, il est bon ton vin...
Un peu plus loin je vis Michèle, avec un quidam qui m'avait survécu.
Il lui dit "mais pensez vous qu'il soit nécessaire de" avant de tomber inanimé.
Michèle n'eut pas besoin de sabre, un froncement de sourcils suffit.
Nous décidâmes, Virginie et moi, de rentrer.
No-Made 2005 était finit.
La route fut longue et sinueuse, Be serait un vert vide...
Heureusement, le Latécoère était équipé du tout dernier système de guidage,
et nous pûmes rentrer.
Nous n'avons pas eu besoin d'ouvrir la porte car elle était déjà ouverte.

- Moi aussi j'en veux! dit-elle.
Nous n'étions pas mécontents que ces salauds nous aient pas piqués nôtre café. Il ne manquait d'ailleurs quasiment rien. Juste des écrits Anthropolithiques, les miens et pérégrination.
Je voulu faire parler le cadavre du cambrioleur que Minette avait laissé là, mais rien n'y fit.
Il était mort.
Le chat avait bouffé l'individu.
Je n'aurai pas dut lui donner de la boîte, elle était déjà bien assez grosse.
Virginie, Salambô cha et moi buvions nôtre bassin d'arabica colombien chacun, lorsque le téléphone sonna : c'était Be.
- Lou, dit Be.
- Be, dis-je.
- Wagram ce soir?
- D'ac Be!
- Il faut que je te parles!
- Ok, Be.
Lorsque je raccrochais le téléphone portable, Minette éructa en souriant un son horrible qui fit trembler la vaisselle.
Une haleine fétide envahit soudain l'appartement.
- Minette, je t'avais dit de ne pas manger n'importe quoi, maintenant, tu pues de la gueule!
- Oui, et tu vas encore pisser dans mon lit! dit Virginie.
Après avoir regardé Dallas, puis la croisière s'amuse, les informations régionales, les informations tout court et enfin le feuilleton de l'après-midi d'M6, je me décidais à refaire du café.
Le feuilleton d'aujourd'hui était Canadien, mais du Canada Anglais, avec un acteur d'une série Américaine "NCIS enquêtes spéciales". Le feuilleton était inspiré de la série "Twillight zone". Vu l'inspiration, ce feuilleton aurait put être mieux.
D'ailleurs, même l'acteur aurait put être mieux. J'ai faillit être déçu. Mais déçu de quoi?
Je n'attendais rien d'autre de la télévision qu'une bonne lobotomie. Et je l'avais eu, le temps durant ce que la mire m'offrait, mon vidage complet de cerveau.
Je fermais la porte puis parti vers de nouvelles aventures. Il me fallait traverser la jungle citadine agressive, dont le sol était jonché d'Anthropolithes. Je fis un détour par Dubouchage, histoire de, et fut déçu de l'architecture qui était plus dix-neuf cent qu'Hausmanienne.
En ressortant de la bibliothèque, je m'assis sur un banc, à côté d'un Anthropolithe, dans le jardin.
Je me rendis ainsi compte que je n'avais été dans cette bibliothèque.
Je fus réveillé par les ronflements de l'Anthropolithe. Le jour se levait, alors je pris un café au bar "le relax".
Six heures plus tard, je décidais de partir, car une voiture avait grillé la priorité à un Anthropolithe qui s'était brisé sur le coups.
Cette vision d'un Anthropolithe mort me perturba.
C'était la première fois que j'en voyait un mourir.
Et toujours ce sourire sur le visage...

Je partis donc vers le Wagram.Sur le trajet, je pus voir Garibaldi, sur la place qui porte son nom, en haut d'un socle. Je restais quelques temps à contempler la statue d'Etaix, en me disant qu'elle n'avait rien à voir avec un Anthropolithe. Un bus numéro un en direction de la gare de Riquier était stoppé à l'arrêt de bus.
Son chauffeur était un Anthropolithe qui conduisait d'autres Anthropolithes. Tous me regardaient avec leurs sourires figés. Je leur tira la langue. Dans la rue Cassini, je vis un Anthropolithe qui tendait la main .Il me regardait lui aussi d'un sourire figé...Tout comme cet enfant Anthropolithe qui me montrait du doigt je ne sais pourquoi. Je cassais la figure souriante de ce minus homo pétrus qui tomba alors en poussière. Cela me fis du bien, j'inspirais profondément. Il faisait très chaud pour la saison. La fin du monde était proche.
J'espérais que Be ne m'en voudrait pas pour le retard. Il était là en effet, ses pieds dépassant de loin la table. Vous ai-je dit que Be est grand ?
Il doit bien mesurer allez! un mètre soixante dix huit, ou un mètre quatre vingt un.
De plus, Be est mince avec une mâchoire carrée, et des grands yeux bleus clair enfoncés dans son visage à moins que son front soit en avant, je ne sait pas.
Be eut un sursaut de surpris en me voyant, il faisait la moue.
- Désolé du retard, Be dis-je.
- Moi aussi je suis désolé, Lou. Dit-il d'un ton sévère.
- Je
- Que tu arrives en retard à un rendez-vous, passe. Mais que tu arrives que le lendemain et à moitié nu, tu m'inquiète, Lou! il faut vraiment que je te parles! mais d'abord, commandons. Pat, deux cafés, un caleçon taille quarante-six, un tee-shirt taille xxl, une paire de chaussures taille quarante-cinq, s'il te plaît.
Qu'est-ce qui te prend, Lou ? D'abord ton truc, là, que tu écrits. Nous ça nous faisait marrer les Anthropolithes, mais là, tu vas trop loin! tu nous fait passer pour des alcooliques, ta dulcinée tes potes toi et moi! Moi, tu me fait passer pour un benêt, et tout ça sur internet! Voilà des mois que tu ne travaille plus, c'est Virginie qui pourvoit à vos besoins, qui s'occupe du relationnel pour les expos, qui nourrit le chat et achète le café.
Tu as le regard vague, et Nicole a dit que tu passais tes journées à boire des cafés arrangés en écrivant je ne sais quoi et en riant tout seul !
Il paraît qu'avant hier, au vernissage à Roure, tu insultais les gens à qui tu montrais de pseudos découvertes, en leur montrant d'hypothétiques Anthropolithes qu'ils ne pouvaient bien sûr pas voir. Tu es rentré chez vous en détruisant la porte, en jetant tout parterre, et que tu as voulu dévorer ton chat.
 Virginie est partie ce matin, Lou, avec le chat, et j'ai pour mission de....
Alors Be se transforma en Anthropolithe.
Pat ne parvint pas à se libérer de sa gangue de pierre, ce qui explique que je reste en chaussettes. Je suis inquiet car je n'ai pas d'argent pour lui payer mon café, qui contenait du sable, d'ailleurs.
Plus d'argent, plus d'habits, plus de chats, plus de Virginie et plus d'inspiration.
 	
Cette histoire ce termine dans le dénuement.